Sobre esta mesa celebramos el banquete de una memoria.
Damos vítores por lo que comemos, el recuerdo salado
de un minuto que todavía no ha sido pero que será.
De madera de haya, está en ella ese minuto mirándose
con su doble ojo de espejo, minuto que es el último
porque entre esta mesa brotada, florecida de acciones,
mesa de hechos acaecidos, y aquella que vendrá,
hundida y seca para los funerales, temblona en su pata
más coja, se ha firmado el pacto negro que las cosas
hacen con nuestro segundo, las cosas que saben
nuestra fecha y hora.
Esperanza López Parada
(Madrid, 1962)
(Leído en Hablar de poesía)
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