Stefan Zweig

 

Un color único, alimentado por todos los otros, un blanco duro, duro y puede ser que casi doloroso, una luz de una intensidad extraordinaria, atravesada como un diamante por el centelleo de miles de cristales brillantes que envían los rayos del sol… Es este color el que da su magia a Argel.

(...)

Una inmensa concha azul de mar cerrando Argel, la perla blanca… Y empujado por el deseo de dar un sentido a esta villa escalonada en terrazas, puede soñarse que es como un anfiteatro construido para poder contemplar el sublime espectáculo de un mar siempre azul, de una primavera eterna, de mirar voluptuosamente la blancura de su rostro sobre el azur heráldico del puerto.

Stefan Zweig [años treinta]


Leído en El hombre de las dos patrias. Tras las huellas de Albert Camus, de Javier Reverte, Penguin Random House, Debols!llo, 2021 (1ª ed. 2016)

Albert Camus

 

Puedo sentir este corazón que hay en mí, y juzgo que existe. Puedo tocar este mundo e igualmente juzgo que existe. Ahí termina toda mi ciencia, lo demás es construcción.

Albert Camus, El mito de Sísifo (1955)



En El bazar de la memoria (Cómo construimos los recuerdos y cómo los recuerdos nos construyen), de Veronica O'Keane. Siruela, 2021

Albert Camus - El extranjero

 

Se levantó la sesión. Al salir del Palacio de Justicia para subir al coche, reconocí por un breve momento el olor y el color de la tarde de verano. En la oscuridad de mi prisión móvil, volví a encontrar uno a uno, como desde el fondo de mi cansancio, todos los ruidos familiares de una ciudad que amaba y de una cierta hora en la que solía sentirme contento. El grito de los vendedores de periódicos en el aire ya sosegado, los últimos pájaros en la plazoleta, el reclamo de los mercaderes de bocadillos, el lamento de los tranvías en los altos virajes de la ciudad y este rumor del cielo antes de que la noche caiga sobre el puerto, todo lo recomponía para mí en un itinerario de ciego, que conocía perfectamente antes de entrar en la cárcel. Sí, era la hora en la que, hacia ya mucho tiempo, me sentía feliz. Lo que me esperaba entonces era un sueño ligero y sin imágenes. Y, no obstante, algo había cambiado, en la espera del siguiente día, fue mi celda la que volví a encontrar. Como si los caminos familiares trazados en los cielos del estío pudiese llevar lo mismo a las prisiones que a los sueños inocentes.

Albert Camus


El extranjero. Traducción de José Ángel Valente. Alianza Editorial, 5ª reimpresión de la 1ª ed. en 'El Libro de Bolsillo', 1971.