José Santos Chocano - Siesta de amor

 

SIESTA DE AMOR

Cuando siento en los trópicos que arde
calor fecundo —ese hálito de horno
que comienza en las horas del bochorno
y se suaviza apenas en la tarde—

suelo evocar tu voluptuoso alarde
y trazar en mis sueños tu contorno,
que se exhibe ante mí sin que un adorno
profanador tu desnudez resguarde.

La inclemencia del sol es siempre menos
que tu propia inclemencia, amada mía,
ya que duerme un volcán bajo tus senos;

y por eso, en mis siestas, tu hermosura
es la más ardorosa fantasía
de la imaginación de la Natura.

José Santos Chocano


( Lima, 1875 - Santiago de Chile, 1934 )

Emilio Adolfo Westphalen - «Se mece suavemente al viento…»

 

Se mece suavemente al viento
La mujer que ha brotado blanca y desnuda
En la copa del ciprés
Con una pequeña corona de oro sobre la cabeza
Y encima de la corona un ojo de piedra verde
Que mira fijamente.

Emilio Adolfo Westphalen


(Lima, 1911 - 2001)

Un aforismo de Roy Herbach

 

Para algunos la verdadera pesadilla es tener que despertar.
                              
Roy Herbach 
(Perú, 1991)



Disparos al aire. Antología del aforismo en Hispanoamérica (Hiram Barrios). Ediciones Trea, 2022

Una fotografía de Andrés Dean

 

Andrés Dean - Sin título, Montevideo, 2012

Carmen Villoro - Partido de tenis

 

PARTIDO DE TENIS  

Los pies trituran el polvo de la arcilla
y un sonido rasposo recuerda la hojarasca.
En la mano, la pelota afelpada
tiene una consistencia de verano.
El jugador lanza al aire la tensión amarilla,
levanta la raqueta,
una malla de luz se amolda, vibra,
golpea la redondez del viento
con la fuerza precisa de la angustia.
Luego vendrá la danza,
el espejo de los cuerpos blancos,
vendrá la seducción de todas las esquinas.
Suena a gozo el golpe de la bola en la tierra.
La respiración es un fuelle
que prende la tibieza de la tarde.
Sólo las líneas blancas sobre el fondo rojo
trazan los límites
de esta precaria libertad.

Carmen Villoro

José Luis Vega - Muchacha que se despinta las uñas al borde de la cama

 

Muchacha que se despinta las uñas al borde de la cama

Sentada al borde de la cama, la muchacha
se despinta las uñas que se vuelven
color de la acetona, brillantes, inocentes,
color de que nada ha sucedido.
Está sola en un cuarto sin lámpara
y pende la bombilla con halo de manzana original.
Se ha frotado los labios que se vuelven
color de espejo roto.
Con un poco de crema y de nostalgia
se despinta los párpados, la voz
que se le espesa color del otro día.
Doblada como un cisne en el exilio
se despinta los senos, las pestañas,
las cejas que le inventan un arco de ilusión.
Está sola en un cuarto rodeada
por motas de algodón multicolores.
Triste como un cuadro de Renoir.
Cuando hala el cordón de la bombilla,
el mundo se despinta por completo.

José Luis Vega 


(Santurce, Puerto Rico, 1948 )

Luis Hernández - «Mientras llamas por teléfono…»

Mientras llamas por teléfono
Y otros te contemplan.

Mientras tocas con la mano derecha
El Concierto en Sol para la mano izquierda.

Mientras observas el film
Con indiferencia no estudiada.

Mientras paseas la playa
Con las joyas de este Invierno.

Mientras la mitad de tu nombre
Basta para alejar el mal.

Mientras vives sin preguntarte,
Mientras oyes tus canciones,
Yo escribo, extrañado.

Luis Hernández

(Lima, 1941 - Buenos Aires, 1977)



Leído en Antología de poetas suicidas [1770 - 1985]. Selección, coordinación y notas de José Luis Gallero. Árdora, 2005

Una décima de José Lezama Lima

 

Le digo al amanecer
que venga pasito a paso,
con su vestido de raso
acabado de coser.
El sinsonte vuelve ya
a lavarse en el cantío,
que va murmurando el río
con alegre libertad.
Su casa, en el caserío,
humea azul el cantar.

José Lezama Lima

Pablo Antonio Cuadra - Epitafio de un poeta

 

EPITAFIO DE UN POETA

Yo canté las cosas naturales
en el momento en que las cosas naturales se extinguían.

Amé la tierra y las cosas de la tierra
cuando la tierra y las cosas de la tierra
eran destruidas por el hombre.

Mi poesía cabalgó hacia el campo huyendo de la ciudad
cuando la gente del campo abandonaba el campo
y se venía a la ciudad.

El canto no se escuchaba en la ciudad
porque la ciudad estaba llena de ruido
pero mi canto no se escuchó tampoco en el campo
porque el campo estaba lleno de soledad.

He abandonado la prosa y me he ido en busca de la poesía
cuando la poesía abandonaba la poesía
y se entregaba en manos de la prosa.

El poeta siempre llega donde nadie lo recibe
y así vive hasta que llega a la muerte;
solo entonces, cuando la muerte tampoco lo recibe,
es cuando todos reciben su canto.

Pablo Antonio Cuadra


Canciones de pájaro y señora, 1964

Jorge Luis Borges - Proteo + Otra versión de Proteo

 

PROTEO

Antes que los remeros de Odiseo
fatigaran el mar color de vino
las inasibles formas adivino
de aquel dios cuyo nombre fue Proteo.
Pastor de los rebaños de los mares
y poseedor del don de profecía,
prefería ocultar lo que sabía
y entretejer oráculos dispares.
Urgido por las gentes asumía
la forma de un león o de una hoguera
o de árbol que da sombra a la ribera
o de agua que en el agua se perdía.
De Proteo el egipcio no te asombres,
tú, que eres uno y eres muchos hombres.



OTRA VERSIÓN DE PROTEO

Habitador de arenas recelosas,
mitad dios y mitad bestia marina,
ignoró la memoria, que se inclina
sobre el ayer y las perdidas cosas.
Otro tormento padeció Proteo
no menos cruel, saber lo que ya encierra
el porvenir: la puerta que se cierra
para siempre, el troyano y el aqueo.
Atrapado, asumía la inasible
forma del huracán o de la hoguera
o del tigre de oro o la pantera
o de agua que en el agua es invisible.
Tú también estás hecho de inconstantes
ayeres y mañanas. Mientras, antes…

Jorge Luis Borges


El oro de los tigres (1972)

Proteo in un'incisione di Philip Galle (1586)

José Coronel Urtecho - Escrito en la corteza de una ceiba

ESCRITO EN LA CORTEZA DE UNA CEIBA

Esta Ceiba que da sombra a mi casa
es propiamente heráldica. Sería
el emblema perfecto de tu escudo
si esto que grabo aquí fuera tu lema:
Ella no sabe de lo que de ella escribo
pues ser lo que es y no saberlo es ella.

José Coronel Urtecho

Efraín Huerta y la teoría del ‘poemínimo’

[…] El poemínimo parece facilísimo (cualquiera lo hace), pero los imitadores descubrieron que era endemoniadamente difícil.

Hacerlo requiere de una espontaneidad diferente a la del meditado epigrama, y de un maligno toque poético que lo coloca a cien años de luminosa oscuridad del hai-kai (haikú); tampoco es un aforismo ni un apotegma ni un dogma. Para llegar o medio llegar a un acuerdo, inventé el término apodogma —y todos tan intranquilos.

Dislocar y trastocar; crear, es el único secreto de esta singular forma de expresar referencias maternales sin llegar jamás a los extremos líricos y delictuosos de la mentada por la mentada misma.


Efraín Huerta

(Silao de la Victoria, 1914 - Ciudad de México, 1982)

CUAS!

No fue
Una separación
Ni siquiera
Un desgarramiento

Simplemente
Me dijo
Que me fuera
Mucho
Pero muchísimo
Hacia
Los confines
De ninguna
                    Parte



DISTANCIA

Del
Dicho
Al
Lecho
Hay
Mucho
Trecho



De Los poemínimos, en Los eróticos y otros poemas (1974). Reedición en Ultramarinos Editorial, Barcelona, 2016


Aquí, más.

Eugenio Montejo y la poesía

 

La poesía: un método práctico para decir la verdad sin dejar de mentir. (O viceversa).


La poesía es la última religión que nos queda en este tiempo laico, donde la única religión omnipresente es la del dinero.


Eugenio Montejo

Jorge Luis Borges - Laberinto

 

LABERINTO     

No habrá nunca una puerta. Estás adentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene ni anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
que tercamente se bifurca en otro,
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera.

Jorge Luis Borges


Elogio de la sombra (1969)

Silver drachm from Knossos, depicting the labyrinth. Greek, minted in Knossos, Crete, ca. 350-220 BCE. Silver (Fotografía de Stephen Chappell)

Giovanni Quessep - Ramo nocturno

 

RAMO NOCTURNO

Ve a la noche y espérame
con un ramo de flores amarillas;
un sol hay dentro de ellas
que conoce el destino.

No te ocultes de nadie,
ve a los que salen a tu encuentro;
nuestra casa es de ramas floridas
y en ella habita el cielo que no cesa.

Estás cubierta como todos
por esa fuente de nombre inacabable;
nadie podrá dañarte,
ni un color que estallara en los almendros.

Ve en la noche y camina
por las calles de la ciudad asediada;
si en la piedra escribimos nuestra dicha
algo contra la muerte atesoramos.

Ven y escucha en el puerto
una canción antigua, a nuestro lado
las hilanderas de la vida pasan,
no devuelvas tu remo ni tu barca.

Giovanni Quessep



Giovanni Quessep (1939) es un poeta y escritor colombiano, de ascendencia libanesa.

Roque Dalton - Ya ves cómo + Poética

 

YA VES CÓMO               

(De México, 1961)


Ya ves cómo de todo lo que esperabas
ayer en las tertulias de la Facultad
sólo has venido a ser un gran amor del exiliado.

Tú que ibas a irte con príncipes
de fiesta por Europa que ibas a heredar
a tres o cuatro viejos honorables
tú la del coche envidiado y el traje de piel olorosa
tú la de grandes brazaletes de plata
pero sobre todo tú la de los ojos más bellos
en toda la extensión de la ciudad
ahora estás dormida
en los brazos del pobre solitario.

Yo veo la crucecilla brillante en tu pecho
mi retrato de Marx en la pared
y creo que la vida a pesar de todo es bellísima.

Roque Dalton



(Leído en Antología arbitraria de poesía hispanoamericana)

ARTE POÉTICA 1974

Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras



(Roque Dalton, San Salvador, 1935 - 1975)

Una fotografía de Erwin Horment

 

Erwin Horment - Ana Tijoux, Santiago, Chile, 2015

Joaquín Giannuzzi - Fulgor en el subte

 

FULGOR EN EL SUBTE

Los jóvenes amantes se lamían
las caras y las manos, desnudando
en la pública luz
la energía de la creación, la mutua
penetración de la materia viva.
Entonces los señores y tristes pasajeros
se irguieron esperando que el incendio
estallara hacia todas direcciones y destinos:
dejando que esa fuerza
se filtrara en ellos y cavara
en ropas, carnes, metales y maderas,
hasta un liberado resplandor.

Joaquín Giannuzzi

Euler Granda - S.O.S.

 

S.O.S.

Aquí Ecuador
lastimadura de la tierra,
hueso pelado
por el viento y por los perros.
Aquí sangre chupándose en la arena,
piedras cayéndonos.
Aquí
montañas con los vientres saqueados,
mar
con los peces ajenos.
Aquí
hambre,
indios pateados como bestias,
páramos bravos,
piel a la intemperie.
Aquí
ni nuestro propio suelo
es nuestro;
nada nos pertenece,
nuestra agua propia
nos venden en botellas,
el pan cuesta un ojo de la cara
ya hasta para morirse
hay que pagar impuestos.
A lo largo del aire,
a medio sueño,
en el interrumpido bocado
del almuerzo,
para que nos caigamos,
están cavando huecos.
Aquí,
pronto un fusil
para bajar los cuervos.

Euler Granda



Euler Granda (Riobamba, 1935 - Portoviejo, 2018) fue un poeta y psiquiatra ecuatoriano, miembro del movimiento cultural tzántzico.

Jorge Gaitán Durán - «Sé que estoy vivo en este bello día…»

Sé que estoy vivo en este bello día
Acostado contigo. Es el verano.
Acaloradas frutas en tu mano
Vierten su espeso olor al mediodía.

Antes de aquí tendernos no existía
Este mundo radiante. ¡Nunca en vano
Al deseo arrancamos el humano
Amor que a las estrellas desafía!

Hacia el azul del mar corro desnudo.
Vuelvo a ti como al sol y en ti me anudo,
Nazco en el esplendor de conocerte.

Siento el sudor ligero de la siesta.
Bebemos vino rojo. Esta es la fiesta
En que más recordamos a la muerte.

Jorge Gaitán Durán