Luis Hernández - «Mientras llamas por teléfono…»

Mientras llamas por teléfono
Y otros te contemplan.

Mientras tocas con la mano derecha
El Concierto en Sol para la mano izquierda.

Mientras observas el film
Con indiferencia no estudiada.

Mientras paseas la playa
Con las joyas de este Invierno.

Mientras la mitad de tu nombre
Basta para alejar el mal.

Mientras vives sin preguntarte,
Mientras oyes tus canciones,
Yo escribo, extrañado.

Luis Hernández

(Lima, 1941 - Buenos Aires, 1977)



Leído en Antología de poetas suicidas [1770 - 1985]. Selección, coordinación y notas de José Luis Gallero. Árdora, 2005

Una fotografía de Wayne Mackeson con versos de Neruda

 

~ Un Sueño de Cerezas Hundidas en la Tierra (Nell in Autumn)

un enlutado día
cae de las campanas
como una temblorosa tela
de vaga viuda,
es un color,
un sueño
de cerezas hundidas
en la tierra,
es un cola de humo
que llega sin descanso
a cambiar el color del agua
y de los besos


a mourned day
falls from the bells
like a trembling cloth
of an idle widow,
it is a color,
a dream
of sunken cherries
in the earth
it is a tail of smoke
that arrives without rest
to change the color of the water
and the kisses.

“vuelve el otoño,”
por pablo neruda



(a las 2:05 comienza el otoño en el hemisferio norte)

Eugenio Montejo - Los árboles

 

LOS ÁRBOLES

Hablan poco los árboles, se sabe.
Pasan la vida entera meditando
y moviendo sus ramas.
Basta mirarlos en otoño
cuando se juntan en los parques:
sólo conversan los más viejos,
los que reparten las nubes y los pájaros,
pero su voz se pierde entre las hojas
y muy poco nos llega, casi nada.

Es difícil llenar un breve libro
con pensamientos de árboles.
Todo en ellos es vago, fragmentario.
Hoy, por ejemplo, al escuchar el grito
de un tordo negro, ya en camino a casa,
grito final de quien no aguarda otro verano,
comprendí que en su voz hablaba un árbol,
uno de tantos,
pero no sé qué hacer con ese grito,
no sé cómo anotarlo.

Eugenio Montejo

Jon Juaristi - Muchacha en la ventana

 

MUCHACHA EN LA VENTANA    

Fumas. La tarde lenta
de julio va cayendo
sobre el cercano mar.
En esta larga huida
de la luz, solamente
la brasa del cigarro
y la brisa que mueve
los dos geranios mustios
parecen desasirse
de la paz mineral
(tan oscuros e inciertos
el mar de piedra pómez
y tus cabellos húmedos).

Jon Juaristi

Ela Cuavas - La estación dolorosa

 

La estación dolorosa

Vivo en un lugar lleno de árboles y vacas, y mujeres con niños en sus brazos que caminan largos trayectos buscando un poco de leña, un poco de agua, un poco de leche; mujeres hechas de viento, de madera gastada y de sed.

   Mujeres que amasan el barro del desamparo en sus costillas y encienden sus lámparas con el aceite que brota de sus muslos.

  En el verano el lugar que habito se llena de polvo, el sol quiebra el rostro de los animales y Dios se esconde como un niño detrás de los árboles.

  Todo se transforma en esa estación dolorosa, hay una llaga que acosa el pie izquierdo y un ángel lanzallamas juega con su aburrimiento a las puertas del cielo.

  Pero el invierno es lo peor, el barro se pega al alma como una maldición y no hay manera de transportarse, el camino se llena de Cristos con sus cruces a cuestas y sólo caminar nos vuelve mansos.

   Me toca vivir aquí, cada día debo ponerme una máscara que oculte las lágrimas; yo que soñaba con una casita frente al mar y pescadores de piel renegrida hablando de sus dulces preocupaciones; hablando del sol, del viento y la marea.

   En este lugar hay una montaña donde ayer hubo hombres con la inteligencia de un pequeño dios, el alma blanca y las manos cuarteadas por el trabajo.

   Aquí Dios ha olvidado sus zapatos para que recordáramos que no todo es luz en su reino.

   Y a mí sólo me ha tocado el viento amenazando con llevarse mi casa, y dentro de poco no seré más que un cristal esparcido después de la estampida.


Ela Cuavas


(Montería, Córdoba, Colombia, 1979)


De Juntar los huesos, 2011


(Abisinia Review)

Zoí Kareli - Musicalidad

 

MUSICALIDAD

Bella música de los días
otoñales en Tesalónica
cuando la lluvia cae, a veces, densa
o también ligera, y después nuevamente
se intensifica esa lluvia plateada
de los primeros días otoñales,
tan diáfana y delgada como
una conversación lenta y musical de mujeres
en el otoño de su vida.

De aquellas mujeres que permanecen
tranquilas y en silencio,
un poco orgullosas y melancólicas
y que, a veces, cuando hablan
se apresuran a decir aquello
que tal vez quisieran olvidar

Zoí Kareli

(Salónica, 1901 - Atenas, 1998)


Versión de Nina Anghelidis-Spinedi en La comparecencia infinita



Μουσικότητα

Έμορφη μουσικότητα των φθινοπωρινών
ημερών στη Θεσσαλονίκη,
όταν η βροχή πέφτει πότε πυκνή,
αραιώνει κι ύστερα πάλι
πυκνώνει η ασημένια βροχή,
των πρώτων φθινοπωρινών ημερών,
διάφανη και λεπτή τόσο, σαν
σιγανή μουσική ομιλία γυναικών
στο φθινόπωρο της ζωής των.

Εκείνων των γυναικών που μένουν
ήσυχες και σιωπηλές, μοιάζουν,
λιγάκι περήφανες ή μελαγχολικές
και κάποτε, όταν μιλήσουν,
βιάζονται να πουν εκείνο
που ζητούν ίσως να λησμονήσουν

Ζωή Καρέλλη


Zoí Kareli (Chrysoula Pentzikis; 1901-1998) fue una poeta, novelista, autora de teatro, ensayista y traductora griega



(V. Zoí Kareli en M’Sur)

Tomas Tranströmer - Visión de la memoria

 

VISIÓN DE LA MEMORIA

Una mañana de junio, demasiado temprano
para despertarme, pero tarde para volver a dormirse.

Tengo que salir al verdor que está lleno
de recuerdos y ellos me siguen con la mirada.

No se ven, se funden totalmente
con el fondo, camaleones perfectos.

Estoy a un paso de oírlos respirar
pero el canto del pájaro ensordece.


Tomas Tranströmer



La plaza salvaje (1983), en El cielo a medio hacer  [Antología]. Traducción de Roberto Mascaró, Nórdica Libros, 2011, 2ª reimpresión

María Sanz - Junio

JUNIO

Y llegará el verano.
Yo sé que va a llegar,
con su espejismo
de nieve atravesando mis desiertos.
Será un verano umbroso,
con sol agonizante,
cuyos rayos
abrazarán la antigua
figura de quien tuvo
vientos para azotar múltiples alas,
pero que se estremece
al ver su tempestad a ras de tierra.
Verano
más cerca de la vida
que del tiempo.
¿Habrá espigas que doren su llegada?

María Sanz


(Sevilla, 1956)

Ruy Belo - La medida de españa

 

La medida de españa

He cambiado de ciudad algunas veces 
y mi pasado es todo olvido
La noche llega precedida por la sombra
y siempre que repudio la noche es en vano
Cualquier día me muero y poco sé de la vida
Es peligrosa la vida la simple vida
la vida la simple vida es violenta
Pero cuando la primavera en cabello llega
me siento invulnerable y empiezo 
Es formidable marzo cuando se acerca
prometiendo en sus pasos un verano completo 
Soy todo de este tiempo y son míos estos días
Yo nada soy pero el verano existe
Canta corazón mío 
Esta es la medida de españa
oh vida vida mía extraña

Ruy Belo



A medida de espanha

Tenho mudado de cidade algumas vezes
e o meu passado é todo esquecimento
A noite chega precedida pela sombra
e é sempre em vão que repudio a noite
Eu morro qualquer dia e pouco sei da vida
É perigosa a vida a simples vida
a vida a simples vida é violenta
Mas quando a primavera em cabelo chega
sinto-me invulnerável e começo
É formidável março quando se aproxima
a prometer no passo um integral verão
Sou todo deste tempo e são meus estes dias
Eu nada sou mas o verão existe
Canta meu coração
Esta é a medida de espanha
ó vida minha vida estranha

Ruy Belo


De su libro Homem de Palavra(s), 1970 

Y esa “primavera em cabelo” recuerda un poemilla de la lírica tradicional castellana al que puso música Juan Vázquez  (ca. 1500, Badajoz - 1563, Sevilla), que dice:


Vos me matastes,
niña en cabello,
vos me habéis muerto.

Ribera de un río
vi moza virgo.
Niña en cabello,
vos me habéis muerto.

(Traducción de PLC) 

Jesús Hilario Tundidor - Epitafio en primavera

 

EPITAFIO EN PRIMAVERA

EL corazón sabía…
Lo sabe. Lo está viendo.
Mínima
y breve era su voz.
Toda su alegre vida
se deslizaba, dulce
y honda; el corazón
lo sabía.

Como en abril la rosa
se abre, se desgañita
en pétalos al cielo,
ella era igual. Se le veía
el alma, fresca como
los guijos en el río
y cantarina.
El corazón lo sabe.

Fue una muerte sencilla.
Acaso pidió el sol
de primavera. Iba
siempre de mayo. A nadie
se le olvida
el mar bajo sus ojos
y la esperanza aquella sin medida.

Ella
vivía 
dieciséis años. Hoy
está la tierra encinta.
Es primavera, huele
toda la tierra a su limpia alegría

Jesús Hilario Tundidor


Junto a mi silencio. Premio Adonais 1962. Ediciones Rialp, 1963

Akseli Gallen-Kallela - Primavera

 

Printemps / Portrait d'Anna Slöör, étude pour le mausolée de Sigrid Juselius.  Le modèle est Anna Slöör, la jeune belle-soeur de l'artiste, l'étude est destinée au mausolée d'une jeune femme fauchée par la mort, ce qui est rappelé par la symbolique de la fleur coupée.

Oeuvre d'Akseli Gallen-Kallela (Finlande, 1865-1931) - 1902-1903


Fondation Gösta Serlachius, Mäntä



(Galería de Jean-Pierre Dalberá)

Walter Crane - Meadows of Spring

 

Walter Crane (1845 - 1915) - Frühlingswiesen - Meadows of Spring - La Primavera (1883)

Privatsammlung - Private collection

(HEN-Magonza)

Manuel Astur - Nieva

 

NIEVA        

Estoy sentado junto a la chimenea.
La luz blanca entra por la pequeña ventana.
El gorrión escribe
en el patio blanco

Siempre es la primera vez.

Nunca recuerdo la nieve
hasta que vuelvo a verla.
Igual que la página en blanco,
como el dolor cuando ha pasado.

Manuel Astur


El fruto siempre verde, Acantilado, 2024

Miguel de Unamuno - Nieva

NIEVA

La nevada es silenciosa,
cosa lenta;
poco a poco y con blandura
reposa sobre la tierra
y cobija a la llanura.
Posa la nieve callada,
blanca y leve
la nevada no hace ruido;
cae como cae el olvido,
copo a copo.
Abriga blanda a los campos
cuando el hielo los hostiga,
con sus campos de blancura;
cubre a todo con su capa,
pura, silenciosa,
no se le escapa en el suelo
cosa alguna.
Donde cae allí se queda,
leda y leve,
pues la nieve no resbala
como resbala la lluvia,
sino queda y cala.
Flores del cielo los copos,
blancos lirios de las nubes,
que en el suelo se ajan,
bajan floridos,
pero quedan pronto
derretidos;
florecen sólo en la cumbre,
sobre las montañas,
pesadumbre de la tierra,
y en sus entrañas perecen.
Nieve, blanda nieve,
la que cae tan leve,
sobre la cabeza,
sobre el corazón,
ven y abriga mi tristeza
la que descansa en razón.

Miguel de Unamuno


[La nevada es silenciosa..., bajo el título "Nieva", en Caras y Caretas, Buenos Aires, 22-IV-1922. (Es un escrito de tema paisajístico, en el que intercala este breve poema inédito.)]

Tomas Tranströmer - Solsticio de invierno

 

SOLSTICIO DE INVIERNO

Mi ropa irradia
un resplandor azul.
Solsticio de invierno.
Tintineantes panderetas de hielo.
Cierro los ojos.
Hay un mundo sordo,
hay una grieta
por la que los muertos
traspasan la frontera.

Tomas Tranströmer


Traducción de Roberto Mascaró

Luis Javier Moreno - Uno («Los poetas ancianos, cuando cierran…»)

 

UNO

Los poetas ancianos, cuando cierran
en verano la escuela donde estudian las chicas,
reptan tras los placeres que esas vírgenes
pudieran conferirles, ellas, a estos obsesos
(rostros que los espejos no retienen),
al abrir éllas el desván del sueño
donde el ardor del pubis las empapa
(trono de sombra oscura) el medio cuerpo.
La pasión de los viejos es un témpano
de hielo sucio entre perdidos pájaros
de una rama a otra rama por las verdes
alamedas de junio en donde el canto
ablanda la cadencia de su sangre
al ritmo del sopor en el que olvidan
éllos su nombre, obscenos onanistas,
dañinos al crecer de las muchachas.
Éllos además sueñan con aplausos
sobre un blando sillón, bajo las cúpulas
más rotundas del arte neoclásico
donde sus distinguidos convecinos siguen
(entre un bostezo y una cabezada)
el ritmo lateral de la voz de sus versos
que, antiguos como éllos, se desplazan
bajo un palio
de miasmas coetáneos
a uncir lo bello-suyo a su rústica herencia.
El límite difuso del recuerdo
genera dudas que parecen reales
sobre el brillo angular de un diamante
que orienta su lascivia hacia el instante
desnudo en que la chica en el desván
se prueba los corpiños de una tía
que había muerto, joven y soltera,
con un ramo de lirios en los brazos.

Luis Javier Moreno

.

Título: "A Frondibus" Poemas inéditos de Luis Javier Moreno (formato PDF), en Biblioteca Virtual Cervantes.

Nasos Vayenás - Ahora es noviembre y se teje ya la red...

 

IV

Ahora es noviembre y se teje ya la red
que ha de envolverte. No queda nada.
Algo de luz azul si acaso en tu cabello
que también se desvanece.

Es decir, la luna pronuncia de nuevo
las palabras sin sílabas que hacen
salir airoso al destino.
¿Qué elegir,

la noche o la idea de la noche?
(Empieza a llover con ganas).
¿El árbol o el bosque? ¿La raíz
o el fruto?

Nasos Vayenás, Odas bárbaras.

Traducción de Vicente Fernández González. Capitel Poesía/Miguel Gomez Ediciones, 2014


(Blog Las diosas y las nubes)

Antonio Cabrera - Ante el otoño

 

ANTE EL OTOÑO

De la luz del otoño
extraigo alguna consecuencia,
un cimiento menor para estas convicciones:
que la vida es más lenta de lo que suponemos,
que su afamado brillo
nos impone la espera de lo bello inmutable
(y es acaso un error, quizá una burla),
que las tardes contienen una fracción de hiel,
que donde haya renuncia habrá milagro…
Cosas que ya sabía.
En la luz del otoño me ha parecido verlas.

Antonio Cabrera

(1958 - 2019)


Con el aire, Visor, 2004


(Leído aquí)

Luis Javier Moreno - Contra la realidad

 

CONTRA LA REALIDAD

Debería pensar para darme sosiego
que todo se termina, que así es todo,
que tras de la cosecha de la fruta
el otoño despoja y anticipa
la desnudez perfecta del invierno,
que no es en sí un final, sino un principio,
el bello invierno de la luz exacta,
del frío que devuelve su contorno a las cosas.

Luis Javier Moreno

(Segovia, 1945 - 2015)

Luis Felipe Vivanco - Pensamiento de otoño

PENSAMIENTO DE OTOÑO

Aún quedan viejas tapias en el mundo.
(Sabemos que morir no es estar muertos.)
Aún quedan en el alto acantilado
flores de brezo.

Sabemos al morir que nuestros pasos
cansados no querían ir tan lejos.
(Aún queda esa colina bronceada
de helechos secos.)

La entraña del pinar es sombra pura.
Rayos de un sol de otoño velan, trémulos,
su orilla de vivientes florecillas
y húmedo suelo.

Rayos de un sol de otoño, nuestros pasos
no nos quieren llevar fuera del tiempo.
Morir –o huido barco entre las olas-
no es estar muertos.

Luis Felipe Vivanco