José Santos Chocano - Siesta de amor

 

SIESTA DE AMOR

Cuando siento en los trópicos que arde
calor fecundo —ese hálito de horno
que comienza en las horas del bochorno
y se suaviza apenas en la tarde—

suelo evocar tu voluptuoso alarde
y trazar en mis sueños tu contorno,
que se exhibe ante mí sin que un adorno
profanador tu desnudez resguarde.

La inclemencia del sol es siempre menos
que tu propia inclemencia, amada mía,
ya que duerme un volcán bajo tus senos;

y por eso, en mis siestas, tu hermosura
es la más ardorosa fantasía
de la imaginación de la Natura.

José Santos Chocano


( Lima, 1875 - Santiago de Chile, 1934 )

Emilio Adolfo Westphalen - «Se mece suavemente al viento…»

 

Se mece suavemente al viento
La mujer que ha brotado blanca y desnuda
En la copa del ciprés
Con una pequeña corona de oro sobre la cabeza
Y encima de la corona un ojo de piedra verde
Que mira fijamente.

Emilio Adolfo Westphalen


(Lima, 1911 - 2001)

Jesús Hilario Tundidor - Mutabilidad

MUTABILIDAD

Todo lo que ves, que va y que viene,
todo se queda en el silencio,
todas las altas torres duran
lo que sus anclas de cemento,
los largos ríos se adelantan
y retroceden los pequeños,
cantan los árboles, sus pájaros,
silencia el frío los inviernos,
las faldas vivas de los montes
son anchas playas y areneros,
se recogen los grandes mares
y se adormecen los isleños.
Todo se suma y se destruye:
la paz, el hombre, los senderos,
la tarde muere en los caminos
y la mañana entre los dedos.

Jesus Hilario Tundidor


Junto a mi silencio, Premio Adonais, 1963 

Simónides

 

Fr. 582 P
Es un don sin peligro el del silencio. 

Fr. 595 P.
Ni un soplo de los vientos salió entonces
que con temblor de hojas perturbara
aquella voz de miel que iba buscando
en oídos mortales su acomodo.

Simónides


El ala y la cigarra (Fragmentos de la poesía arcaica griega no épica). Traducción de Juan Manuel Rodríguez Tobal. Edición bilingüe. Ediciones Hiperion, 2005.



Simónides de Ceos (griego antiguo: Σιμωνίδης ὁ Κεῖος; griego moderno: Σιμωνίδης ο Κείος. Yulis, isla de Ceos, ca. 556 a. C. - Siracusa, ca. 468 a.)

«Dame el mi moreno…»

 

Dame el mi moreno
la olla al revés
la carne primero
el caldo después.

Hugo Gutiérrez Vega - Una higuera en Pendeli

 

UNA HIGUERA EN PENDELI

Hay en el monasterio de Pendeli
una robusta higuera,
bajo la cual se sientan los viejos
no para matar el tiempo
sino para detenerlo.
La vida les ofrece
ya muy poco:
su cuerpo se va desgajando,
una niebla constante
se ha apoderado
de sus ojos.
Sienten el olvido
y llevan en sus manos rugosas
todo aquello
que no pudieron hacer.
Pero hay cierta alegría
difícil de definir
en sus voces
de cerámica rota,
hay algo en sus risas prudentes
y en su minuciosa manera
de contemplar a los que pasan.
¿Una vida cumplida?
¿Una resignación tan alta
como las ramas de la vieja higuera?
No lo sé, pero el misterio
de estas vidas que se van
no tiene una total tristeza.
Entre las rugosidades de la higuera
se mueven las luces inexplicables
de una postrera alegría
y hay en esta ancianidad
una carga de vida,
una última y deslumbrada salpicadura
de la fuente de la gracia.

Hugo Gutiérrez Vega



(Guadalajara, México,1934 - Ciudad de México, 2015)

Marta López Vilar - Teseo regresa a Atenas

 

TESEO REGRESA A ATENAS

                       Vaya donde vaya, Grecia me hiere
                                          Yorgos Seferis


Regresaba a mi patria,
olvidé la ceniza de cada laberinto
como olvidé a Ariadna junto al sueño.
Solo existía el mar,
su negrura tan honda no me enturbió
lo que veía: las lejanas luces
de Atenas esperándome.
Pero miré las aves cercanas a la costa,
algo me dijo que eran hijas
del presagio y la muerte.
Y navegamos noches infinitas
para no llegar nunca.
Atenas ya no existe
—herida fría, abierta pobreza—.
Otros reyes ocuparon el trono de mi padre
que se lanzó al vacío
y murió mil veces en los cuerpos de otros.
Así me lo anunciaron las aves de la costa.
Solo me queda el viaje,
esperar que el tiempo borre este horizonte
y saber que otros reyes guardan para mí
las ruinas de una Atenas que no existe.

Marta López Vilar

(Madrid, 1978)


En la antología En legítima defensa. Poetas en tiempos de crisis, Prólogo de Antonio Gamoneda. Bartleby Editores, 2014

Manolis Anagnostakis - El ajedrez

 

El ajedrez

Vamos a jugar.
Te regalaré mi reina
(Era para mí una vez la amada
Ahora no tengo ya la amada)
Te regalaré mis torres
(Ahora ya no abro fuego contra mis amigos
Han muerto tiempo antes que yo)
Y el rey este no fue nunca mío
Y después tantos soldados ¿Para qué los quiero?
(Tiran hacia adelante, ciegos, sin sueños siquiera)
Todo, hasta mis caballos te los daré
Sólo me quedaré con este locuelo
Que sabe ir únicamente por un color
Y zancadas de un extremo al otro
Riéndose ante esas tantas armaduras tuyas
Entrando en tus líneas de pronto
Removiendo los sólidos flancos.

Y no tiene fin esta partida.


Manolis Anagnostakis


(Traducción de Alfonso Silván Rodríguez)



Το σκάκι

Έλα να παίξουμε.
Θα σου χαρίσω τη βασίλισσά μου.
(Ήταν για μένα μια φορά η αγαπημένη
Τώρα δεν έχω πια αγαπημένη)
Θα σου χαρίσω τους πύργους μου
(Τώρα πια δεν πυροβολώ τους φίλους μου
Έχουν πεθάνει καιρό πριν από μένα)
Κι ο βασιλιάς αυτός δεν ήτανε ποτέ δικός μου
Κι ύστερα τόσους στρατιώτες τί τους θέλω;
(Τραβάνε μπρος, τυφλοί, χωρίς καν όνειρα)
Όλα, και τ’ άλογά μου θα σ’ τα δώσω
Μονάχα ετούτον τον τρελό μου θα κρατήσω
Που ξέρει μόνο σ’ ένα χρώμα να πηγαίνει
Δρασκελώντας τη μια άκρη ώς την άλλη
Γελώντας μπρος στις τόσες πανοπλίες σου
Μπαίνοντας μέσα στις γραμμές σου ξαφνικά
Αναστατώνοντας τις στέρεες παρατάξεις.

Κι αυτή δεν έχει τέλος η παρτίδα.


Μανόλης Αναγνωστάκης

Angelus Silesius

Freund 
soll’n wir allesamt nur immer Eines schreyn 

Was wird dies für ein Lied 
und für Gesinge seyn?

Angelus Silesius


Amigo 
si tuviéramos siempre que cantar juntos una sola cosa, 

¿qué clase de canción sería ésta 
y qué coro?



Leído en Nada de nada, de Piero Salabè, Pre-Textos, 2026

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Johann Scheffler, más conocido como Angelus Silesius (1624 - 1677), fue un poeta, teólogo y médico alemán, autor de epigramas representativos de la literatura barroca y el misticismo centro-europeo.

Juan de Timoneda - Villancico

 

Soy garridica
y vivo penada
por ser mal casada.

Yo soy, no repuno,
hermosa sin cuento,
amada de uno,
querida de ciento.
No tengo contento
si valgo ya nada
por ser mal casada

Con estos cabellos
de bel parecer
haría con ellos
los hombres perder.
Quien los puede haber
no los tiene en nada
por ser mal casada.


Juan de Timoneda


(Valencia, entre 1518 y 1520 - 1583)

Gil Vicente - «Halcón que se atreve…» y dos versiones de la garza malherida

 

Halcón que se atreve
con garza guerrera,
peligros espera.

Halcón que se vuela
con garza a porfía
cazarla quería
y no la recela.
Mas quien no se vela
de garza guerrera,
peligros espera.

La caza de amor
es de altanería:
trabajos de día,
de noche dolor.
Halcón cazador
con garza tan fiera,
peligros espera.

1354 Les Hérons, Livre sur l'Utilité des Animaux de Ibn-ad-Dourayhim al-Mausili Egypt

Mal ferida iva la garça
enamorada;
sola va y gritos daba.

A las orillas de un río
la garça tenía el nido,
ballestero la ha herido
en el alma;
sola va y gritos daba.



Malferida iba la garza
enamorada:
sola va y gritos daba.

Donde la garza hace su nido,
ribericas de aquel río,
sola va y gritos daba.

Li Bai - Acompañar al amigo

 

ACOMPAÑAR AL AMIGO

Verdes montañas tras la muralla del norte,
un río cristalino al este de la ciudad.
Aquí nos separamos. Una hoja mustia, solitaria,
flotará mil leguas en el viento.

Vaporosas nubes. Corazón de viajero.
Puesta de sol. Separación de viejos amigos.
Te alejas. Nos decimos adiós con la mano
y triste relincha mi caballo.

Li Bai


Manantial de vino  Poemas escogidos (Li Bai) Edición de Guillermo Dañino. Primera edición española: Ediciones Hiperión, 1998 (Primera edición: Fondo Editorial de la Pontificia Universidad Católica del Perú, 1998)

Carmen Villoro - Partido de tenis

 

PARTIDO DE TENIS  

Los pies trituran el polvo de la arcilla
y un sonido rasposo recuerda la hojarasca.
En la mano, la pelota afelpada
tiene una consistencia de verano.
El jugador lanza al aire la tensión amarilla,
levanta la raqueta,
una malla de luz se amolda, vibra,
golpea la redondez del viento
con la fuerza precisa de la angustia.
Luego vendrá la danza,
el espejo de los cuerpos blancos,
vendrá la seducción de todas las esquinas.
Suena a gozo el golpe de la bola en la tierra.
La respiración es un fuelle
que prende la tibieza de la tarde.
Sólo las líneas blancas sobre el fondo rojo
trazan los límites
de esta precaria libertad.

Carmen Villoro

Tasos Denegris - Los espías

 

Los espías

No temo a la corriente de los ríos, a la vigilancia ni a la espada
Solo a los ujieres
Y a las damas que espían
tu camino desde detrás de los cochecitos de bebé.

En cuanto a las arañas, me aterra su caminar silencioso
Y esa habilidad metafísica de permanecer en el techo
Observando con ojo oscuro tus pensamientos
Sin emitir el más mínimo sonido.

Tasos Denegris 


Flora brutal  Selección de poemas. Traducción de Pedro Mateo. Servicio de Publicaciones, Centro de Ediciones de la Universidad de Málaga, 2000

Οι κατασκοποι

Δεν φοβάμαι το ρεύμα των ποταμών την αγρύπνια και το λεπίδι
Μόνον τους κλητήρες
Και τις κυρίες που πίσω από καρότσια νηπίων κατασκοπεύουν
στο διάβα σου.

Όσο για τις αράχνες τρομάζω το σιωπηλό τους περπάτημα
Κι εκείνη τη μεταφυσική ικανότητα να στέκονται στο ταβάνι
Παρακολουθώντας με σκοτεινό μάτι τη σκέψη σου
Δίχως να βγάζουν τον παραμικρό ήχο φωνής.

Τάσος Δενέγρης

José Luis Vega - Muchacha que se despinta las uñas al borde de la cama

 

Muchacha que se despinta las uñas al borde de la cama

Sentada al borde de la cama, la muchacha
se despinta las uñas que se vuelven
color de la acetona, brillantes, inocentes,
color de que nada ha sucedido.
Está sola en un cuarto sin lámpara
y pende la bombilla con halo de manzana original.
Se ha frotado los labios que se vuelven
color de espejo roto.
Con un poco de crema y de nostalgia
se despinta los párpados, la voz
que se le espesa color del otro día.
Doblada como un cisne en el exilio
se despinta los senos, las pestañas,
las cejas que le inventan un arco de ilusión.
Está sola en un cuarto rodeada
por motas de algodón multicolores.
Triste como un cuadro de Renoir.
Cuando hala el cordón de la bombilla,
el mundo se despinta por completo.

José Luis Vega 


(Santurce, Puerto Rico, 1948 )

Luis Hernández - «Mientras llamas por teléfono…»

Mientras llamas por teléfono
Y otros te contemplan.

Mientras tocas con la mano derecha
El Concierto en Sol para la mano izquierda.

Mientras observas el film
Con indiferencia no estudiada.

Mientras paseas la playa
Con las joyas de este Invierno.

Mientras la mitad de tu nombre
Basta para alejar el mal.

Mientras vives sin preguntarte,
Mientras oyes tus canciones,
Yo escribo, extrañado.

Luis Hernández

(Lima, 1941 - Buenos Aires, 1977)



Leído en Antología de poetas suicidas [1770 - 1985]. Selección, coordinación y notas de José Luis Gallero. Árdora, 2005

Ida Vitale - Dos pobres

 

DOS POBRES

Anoche anduvo por el sueño
la neoyorkina,
la que dormía en la esquina helada
rica de manta y de sombrilla.
Hoy veo al cotidiano vagabundo quietísimo,
constante bajo el puente,
también oculto en manta por la noche.

A todos nos hallará muerte
en nuestro sitio.


Ida Vitale


Procura de lo imposible (1998)

Zanasis Jatsópulos - Fin

 

FIN

Que eso es lo que busca el ser: dos metros de sueño para descansar el cuerpo, dos metros de espacio para depositar su linaje y la noche sin fin de la furia de su alma.

Zanasis Jatsópulos


Leído en lugar de un día. Traducción de Vicente Fernández González. Miguel Gómez Ediciones, 2017. Edición bilingüe



ΤΕΛΟΣ

Ότι αυτό γυρεύει ο άνθρωπος: δυο μέτρα ύπνο να πλαγιάσει το κορμί του, δυο μέτρα τόπο ν' αποθέσει τη φυλή του και το μένος της ψυχής του το αξημέρωτο.

Ζανάσης Χατζόπουλος

Una décima de José Lezama Lima

 

Le digo al amanecer
que venga pasito a paso,
con su vestido de raso
acabado de coser.
El sinsonte vuelve ya
a lavarse en el cantío,
que va murmurando el río
con alegre libertad.
Su casa, en el caserío,
humea azul el cantar.

José Lezama Lima

Yorgos Vafópulos - El sabor de la muerte

EL SABOR DE LA MUERTE

Estudiar la muerte en los libros
es un ejercicio escolar.
Medir sus golpes en las sienes de los hombres
es sólo una acción de aritmética.

La muerte no existe ni en las guerras,
ni en el veneno, ni en los estiletes.
Ni en los lechos nocturnos de los hospitales.
Existe en la mecha encendida
que, sólo en tus canales secretos,
avanza con paso lento desde aquel primer día.

Si pudieras sentir este paso,
tendrías la gracia del único sabor de la muerte.
Pero no sentirás la explosión.
Porque verías entonces que lo que llaman muerte
lleva tu propio rostro en su rostro.

Yorgos Vafópoulos


Antología de la poesía neohelénica. La generación de 1930. Selección, traducción y prólogo de José Antonio Moreno Jurado. Los libros de la frontera. Colección El bardo, 1987 [edición no bilingüe]



ΓΕΥΣΗ ΘΑΝΑΤΟΥ

Να μελετάς το θάνατο μες στα βιβλία,
είναι μια άσκηση σπουδής σε σεμινάριο.
Να μετράς τα χτυπήματά του στους κροτάφους των ανθρώπων,
άλλο δεν κάνεις παρά μια πράξη αριθμητικής.

Ο θάνατος δεν υπάρχει μήτε στους πολέμους,
μήτε στο δηλητήριο, μήτε στα στιλέτα.
Μήτε στους βραδινούς θαλάμους των νοσοκομείων.
Υπάρχει μες στην αναμμένη θρυαλλίδα,
που στα δικά σου μονάχα μυστικά κανάλια,
μ’ αργό βήμα προχωρεί, απ’ την πρώτη εκείνη μέρα.

Αν να αισθανθείς μπορέσεις τούτο το περπάτημα,
θα ’χεις τη χάρη της μόνης γεύσης του θανάτου.
Αλλά την έκρηξη δε θα την αισθανθείς.
Γιατί θα ’βλεπες τότε, αυτό που λένε θάνατο
να φορεί το δικό σου πρόσωπο στο πρόσωπό του.

Γιώργος Βαφόπουλος

Anthoula Stathopoulou-Vafopoulou (1909-1935), esposa de Yorgos Vafópulos, fue una figura inquieta y encantadora de la Salónica de antes de la guerra. Vivió una vida corta pero intensa, experimentando con la poesía, el cuento y el teatro, y falleció de tuberculosis a los 26 años. 

[Η Ανθούλα Σταθοπούλου-Βαφοπούλου (1909-1935), σύζυγος του Γιώργου Βαφόπουλου, ήταν μια ανήσυχη και γοητευτική προσωπικότητα της προπολεμικής Θεσσαλονίκης. Έζησε μια σύντομη αλλά ταραχώδη ζωή, δοκίμασε και δοκιμάστηκε στην ποίηση, το διήγημα και το θέατρο και πέθανε από φυματίωση στα 26 της χρόνια.]

(the book's journal)

Salónica en los años treinta