Jorge Luis Borges - Proteo + Otra versión de Proteo

 

PROTEO

Antes que los remeros de Odiseo
fatigaran el mar color de vino
las inasibles formas adivino
de aquel dios cuyo nombre fue Proteo.
Pastor de los rebaños de los mares
y poseedor del don de profecía,
prefería ocultar lo que sabía
y entretejer oráculos dispares.
Urgido por las gentes asumía
la forma de un león o de una hoguera
o de árbol que da sombra a la ribera
o de agua que en el agua se perdía.
De Proteo el egipcio no te asombres,
tú, que eres uno y eres muchos hombres.



OTRA VERSIÓN DE PROTEO

Habitador de arenas recelosas,
mitad dios y mitad bestia marina,
ignoró la memoria, que se inclina
sobre el ayer y las perdidas cosas.
Otro tormento padeció Proteo
no menos cruel, saber lo que ya encierra
el porvenir: la puerta que se cierra
para siempre, el troyano y el aqueo.
Atrapado, asumía la inasible
forma del huracán o de la hoguera
o del tigre de oro o la pantera
o de agua que en el agua es invisible.
Tú también estás hecho de inconstantes
ayeres y mañanas. Mientras, antes…

Jorge Luis Borges


El oro de los tigres (1972)

Proteo in un'incisione di Philip Galle (1586)

Jorge Luis Borges - Laberinto

 

LABERINTO     

No habrá nunca una puerta. Estás adentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene ni anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
que tercamente se bifurca en otro,
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera.

Jorge Luis Borges


Elogio de la sombra (1969)

Silver drachm from Knossos, depicting the labyrinth. Greek, minted in Knossos, Crete, ca. 350-220 BCE. Silver (Fotografía de Stephen Chappell)

Joaquín Giannuzzi - Fulgor en el subte

 

FULGOR EN EL SUBTE

Los jóvenes amantes se lamían
las caras y las manos, desnudando
en la pública luz
la energía de la creación, la mutua
penetración de la materia viva.
Entonces los señores y tristes pasajeros
se irguieron esperando que el incendio
estallara hacia todas direcciones y destinos:
dejando que esa fuerza
se filtrara en ellos y cavara
en ropas, carnes, metales y maderas,
hasta un liberado resplandor.

Joaquín Giannuzzi

Jorge Luis Borges - Posesión del ayer

 

POSESIÓN DEL AYER

Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío. Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven. Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado. Cuando quiero escandir versos de Swinburne, lo hago, me dicen, con su voz. Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos. llión fue, pero llión perdura en el hexámetro que la plañe. Israel fue cuando era una antigua nostalgia. Todo poema, con el tiempo, es una elegía. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza. No hay otros paraísos que los paraísos perdidos.

Jorge Luis Borges


Los conjurados, Alianza, Madrid, 1985

Una fotografía de Daniel

 

Daniel (Danirojinegro) - Despertares, Buenos Aires, 2017

Horacio Castillo - Para ser recitado en la barca de Caronte

PARA SER RECITADO EN LA BARCA DE CARONTE

El paisaje es más hermoso de lo que habíamos imaginado:
estas murallas que caen a pico sobre nosotros,
aquel sol negro descendiendo sobre la laguna,
allá, a estribor, un arco iris que refracta la niebla.
Pero esta moneda de hierro entre los dientes,
este óbolo que debemos morder hasta el término del viaje,
cierra la boca que desea cantar.
Cantar para estas almas tristes sentadas en el banco,
mientras el cómitre marca con el látigo el compás,
mientras ordena remar sin interrupción,
cada vez más fuerte, cada vez más rápido, más lejos de la luz.

Horacio Castillo   

(1934 - 2010)

(En Hablar de poesía)

Charon.  Attic white-ground Lekythos ca 450 BC. Munich, Antikensammlungen (fotografía de Egisto Sani)

Leonor Fini, por André Ostier

 

Leonor Fini, retratada por André Ostier en 1951.

(Aquí)

Dos aforismos de Macedonio Fernández

 

Acepta jovialmente tu lote de ridículo y antipatía.

                               *

Risa oída y contagiada. Risa de sí mismo. Reírse del ridículo propio.


Macedonio Fernández  



Disparos al aire. Antología del aforismo en Hispanoamérica (Hiram Barrios). Ediciones Trea, 2022

Baldomero Fernández Moreno - Una lectora

 

UNA LECTORA  

Hasta el tercio inferior del muslo blanco
ávidamente estíranse las medias.
Allí seis broches de metal las muerden,
de ordinario latón... Yo cincelara
seis viperinas cabezuelas de oro.

La cabeza hacia atrás, hínchase el cuello
corrido por las venas yugulares,
asoma la barbilla el borde apenas,
y el rostro no se ve, pues se lo tapa
con sus dos alas de color el libro.

Los levantados y desnudos brazos
dejan al descubierto las axilas,
                    negras, rizadas, hondas,
                    más que sexos impúdicas.

Baldomero Fernández Moreno

Una fotografía de Kris Haamer

 

Desde Salta, en Argentina, en 2005, este retrato de Kris Haamer.

Una fotografía de Ati Sun

 

Ati Sun - The dance, Buenos Aires, 2017

José Viñals - Presencia

 

PRESENCIA

En el vaso de agua salobre. En el bisel ahogado del gran espejo de la sala. En los partes de guerra. En el florón oxidado de hierro de la puerta del zoo. En la proa del barco inmóvil en terso silencio de la bahía. En el arcano mineral de tus ojos durísimos. En el cielo. En la tela de organza color malva de tu traje de fiesta. En el baile. En la orquesta de vientos. En el hueco de mi mano. En la navaja de templado acero de Solingen. En tus pechos. En los versos del viejo poema, "entre las ropas de Tecla muerta hace treinta años". En el anillo de bodas. En el borde del río de la infancia. En la perdiz. En el ojo de la perdiz. En el ojo rojo de la perdiz. En la primavera. En la eclosión del vegetal temprano. En el grano de anís. En la fuente de plata del banquete. En las manijas niqueladas del ataúd. En la pausa del tigre. En los partes de guerra. En-los-partes-de-guerra.

La muerte inexorable. La dulce muerte de las letanías.


José Viñals


Alcoholes y otras sustancias (2012)

Roberto Malatesta - Poema nacional

 

POEMA NACIONAL

Domingo al mediodía
la carne llega al punto lentamente.
No mucho más que hacer,
mejor no pensar en mañana,
lo porvenir nos cansa
y hemos de abandonar
esa patética costumbre
de vivir en pretérito.
Mejor será esparcir con cuidado la brasa,
no sea que el presente se nos queme.
Felicidad, si es que eso existe,
conjuga sólo en este ahora,
chirría como carne asada,
y nosotros, sagrada argentina familia,

hemos de resolverlo hincando el diente.


Roberto D. Malatesta

(Santa Fe, 1961)


(Leído en Rua das Pretas)

José Viñals - Biografía de la bestia

 

BIOGRAFÍA DE LA BESTIA

El mescal y el peyote, la sangre y la saliva, el aguardiente y el coñac, el sopor y el insomnio, la sombra y el desnudo, el opio y la morfina, entran como parejas en el Arca del Tiempo. Entre el millón de especies, nadie discute su presencia, ninguno pone obstáculos, no se cuestiona su prestigioso señorío.

Soy yo el exonerado y el paria y el sin par. Yo soy el esqueleto prodigioso, el numen arqueológico del último, el sin continuidades, el bestial aparato originario, el aparcado, el odioso carnero y príncipe carnudo de las historias singulares, el incompleto, el culo de las defecaciones moribundas.

Soy el engendro, el monstruoso unitivo, la Bestia solitaria sin esperanza de completamiento. Soy el extinto, el museable, la pieza rara de las colecciones.

Pero es más: soy tu sombra; soy el reguero de tus genitales, la huella de la cola de la iguana, la bosta ciega del escarabajo.

Y soy tu mestrua y tus jugos lascivos. Y soy la piel que cambias en cada primavera. Soy el botón de tu bragueta y hasta el collar de perro de tus leves paseos por los prolijos bulevares.

Y nada soy de nada ni de nadie. Mierda inconsútil de un intestino imaginario, vómito hastiado de tristeza y olvido.

O bien soy el opiófago de los tugurios alfombrados, el sacerdote de los humos sutiles, el tan castrado alcohólico suicida.

Mas no estaré en el Arca. Yo seré el desdeñado sin pareja, pese a la que formamos tú y yo, en el tinglado abstruso del poema. Persona sin persona, animal andrajoso sin cuerpo y sin olfato, coleóptero sin cáscara, bicho de insoportables metamorfosis, reloj sin minuteros.

O la Bestia del verso, la mosca de las sílabas, el parasol de la sintaxis, el huevo ciego de la ortografía.

O la barca sagrada de Caronte sin remos. O la fisonomía de la muerte. O el idolillo del escapulario. O el diente sin veneno del ofidio extinguido de la vida.


José Viñals

Una fotografía de Esteban Courtalon

 

Esteban Courtalon - San José del Rincón, 2017

Jorge Luis Borges - La vuelta

 

LA VUELTA

Al cabo de los años del destierro
volví a la casa de mi infancia
y todavía me es ajeno su ámbito.
mis manos han tocado los árboles
como quien acaricia a alguien que duerme
y he repetido antiguos caminos
como si recobrara un verso olvidado
y vi al desparramarse la tarde
la frágil luna nueva
que se arrimó al amparo sombrío
de la palmera de hojas altas,
como a su nido el pájaro.
¡Qué caterva de cielos
abarcará entre sus paredes el patio,
cuánto heroico poniente
militará en la hondura de la calle
y cuánta quebradiza luna nueva
infundirá al jardín su ternura,
antes que vuelva a reconocerme la casa
y de nuevo sea un hábito!

Jorge Luis Borges


Fervor de Buenos Aires (1923)

Juan Gelman - Verdad es

 

VERDAD ES

Cada día
me acerco más a mi esqueleto.
Se está asomando con razón.
Lo metí en buenas y en feas sin preguntarle nada,
él siempre preguntándome, sin ver
cómo era la dicha o la desdicha,
sin quejarse, sin
distancias efímeras de mí.
Ahora que otea casi
el aire alrededor,
qué pensará la clavícula rota,
joya espléndida, rodillas
que arrastré sobre piedras
entre perdones falsos, etcétera.
Esqueleto saqueado, pronto
no estorbará tu vista ninguna veleidad.

Aguantarás el universo desnudo.

Juan Gelman

Una fotografía de Miguel Grattier

 

Miguel Grattier - Fernanda y Melina, Santa Fe, 1990. Yashica Mat 124G

Joaquín Giannuzzi - Por alguna razón

 

POR ALGUNA RAZÓN

Compré café, cigarrillos, fósforos.
Fumé, bebí
y fiel a mi retórica particular
puse los pies sobre la mesa.
Cincuenta años y una certeza de condenado.
Como casi todo el mundo fracasé sin hacer ruido;
Bostezando al caer la noche murmuré mis decepciones,
escupí sobre mi sombra antes de ir a la cama.
Esta fue toda la respuesta que pude ofrecer a un mundo
que reclamaba de mí un estilo que posiblemente no me
correspondía.
O puede ser que se trate de otra cosa. Quizás
hubo un proyecto distinto para mí
en alguna probable lotería
y mi número no salió.
Quizá nadie resuelva un destino estrictamente privado.
Quizás la marea histórica lo resuelva por uno y por todos.
Me queda esto.
Una porción de vida que me cansó de antemano,
Un poema paralizado en mitad de camino
hacia una conclusión desconocida;
un resto de café en la taza
que por alguna razón
nunca me atreví a apurar hasta el fondo.

Joaquín Giannuzzi

(Buenos Aires, 1924 - Campo Quijano, 2004)

Jorge Luis Borges - El remordimiento

EL REMORDIMIENTO

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges


La moneda de hierro (1976)