DECLARACIONES EN LA CAMA
La boca avanza y ya no se detiene.
Rodillas tersas, torneadas,
seguro aperitivo impar.
Cruja tu cuerpo bajo de la sábana
según prefieres,
aunque déjame contar antes
con los labios esas costillas
que he de hacer sonar como un arpa
con la música del amor.
Tus ojos llegan al final, y antes.
Fernando Quiñones
LUCÍA LA URUGUAYA
El amigo me lo contaba
sin jactancia, con un asombro
mitigado ya por el tiempo.
«Pasé el mar — le decía ella
aprestando al amor el cuerpo fino —.
Pasé el mar con mi hombre
y mis dos chicos, sin saber
que no era más que para conocerte,
enterarme de que tu lengua
es mi único alimento».
Le decía, las manos en su cara:
«Haz todo y más porque, después de ti,
ya no me importe nada, nadie.
Acábame aunque no sin dejarme
marcado el cuerpo. Y no me ames: úsame,
que yo pondré el amor.
No quiero para ti ese peso ni ninguno.
Ve en mí no más un instrumento
de tu placer y no te rías si me notas
tan ansiosa como una virgen.
Tu sexo ante mis ojos, dueño de ellos y de mis pezones.
Que me hiera sin cura, que se enrede
en mi alma hasta agotarme».
Quién.
Quién diría que aquello era de pago.
Fernando Quiñones
(Chiclana de la Frontera, 1930 - Cádiz, 1998)
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