LAS LABORES
(Homenaje a Hesíodo)
No sé porqué la lluvia ha sido siempre
para mí tan balsámica. En verano
abre como un paréntesis, los soles
parecen descansar y el hombre mismo
deja en la tierra azadas y legonas
y se protege arisco mientras mira
por la ventana abierta desplegarse
esa recia cortina de luz blanca
patrimonio del cielo. Un cigarrillo
es entonces, en manos laboriosas,
mientras se lía, enciende, un pasatiempo
sutil, un abandono reflexivo,
un desertar que nadie nos reprende,
y con los ojos claros recogemos
la música, el fragante privilegio
de la estación, el agua, llueve, llueve,
suave y firme a la vez, mientras fumamos,
mientras el pensamiento se hace hondo,
se hace distante, ausente, perdidizo,
y fuera va lloviendo lentamente
y nos aísla más, nos deja absortos:
un ser dueños de todo, un ser nada.
Juan Gil-Albert
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