Fotografía de Herr_Mueller - The Good Life #1

2 de agosto de 2025

Miguel Postigo - Amor sacro y amor profano

 

AMOR SACRO Y AMOR PROFANO

Ella es lo etéreo, el alma, el sentimiento
sutil, la delicada inteligencia,
el callado fluir de la conciencia,
el amor, el dolor y el pensamiento.
Pero es también la carne, y los olores,
y la sangre menstrual, y las riadas
del cuerpo, y las palabras jadeadas
en la fiebre del coito, y los sudores,
y los senos, y el vientre, y la negrura
que oculta entre los muslos la fisura
que es fuente de placer y de la vida.
Carnal, tumultuosa, arrebatada
y celeste, intangible, indefinida.
El animal y el dios. Ésa es mi amada.

Miguel Postigo


En Clarín, año IV, nº 20. Oviedo, marzo-abril 1999.  


Leído en El origen del mundo Antología. Recopilación de Juan Abad, Ediciones Hiperión, 2004



Una fotografía de Matías Brëa

 


Matías Brea - Forget, 2015 [Miriam]



Gustav Klimt - Joven de perfil

 


Gustave Klimt - Junge Frau im Profil



Gustav Klimt - Cabeza de mujer en perfil de tres cuartos (Estudio para el friso de Beethoven)

 



Gustav Klimt - Kopf einer Frau im Dreiviertelprofil (Studie für den Beethovenfries), 1901-1902




1 de agosto de 2025

Elva Macías - Ciudad contra el cielo

 

CIUDAD CONTRA EL CIELO

Ven,
teje a mi lado.
Del dolor a la impaciencia
al oscuro lugar en que me encuentro.

Ayúdame a desenhebrar el sobresalto.

Elva Macías

(Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, 1944)



Dos fotografías de John Beeching

 

Balafia #1, Ibiza, 2011


Balafia #2, Ibiza, 2011


John Beeching en Flickr


Blanca Varela - En lo más negro del verano

 

EN LO MÁS NEGRO DEL VERANO

El agua de tu rostro
en un rincón del jardín,
el más oscuro del verano,
canta como la luna.

Fantasma.
Terrible a mediodía.
A la altura de los lirios
la muerte sonríe.
Sobre una pequeñísima charca,
ojo de dios,
un insecto flota bocarriba.
La miel silba en su vientre
abierto al dedo del estío.

Todo canta a la altura de tu rostro
suspendido como una luz eterna
entre la noche y la noche.

Canta el pantano,
arden los árboles,
no hay distancia,
no hay tiempo.

El verano trae lo perdido,
el mundo es esta calle de fuego
donde todas las rosas caen y vuelven a nacer,
donde los cuerpos se consumen
enlazados para siempre
en lo más negro del verano.

En un rincón del jardín
bajo una piedra canta el verano.
En lo más negro,
en lo más ciego y blanco,
donde todas las rosas caen,
allí flota tu rostro,
fantasma,
terrible a mediodía.

Blanca Varela