El texto original, como la partitura musical, está ahí y es inamovible, aunque tanto
el traductor como el pianista tengan amplio margen de elección. La dicción, la
preferencia por un vocablo o su descarte, el tempo, el ritmo, las pausas, son responsabilidad de ellos. Y pueden destrozar una obra maestra, eso también.
Javier Marías
Muchacha que se despinta las uñas al borde de la cama
Sentada al borde de la cama, la muchacha
se despinta las uñas que se vuelven
color de la acetona, brillantes, inocentes,
color de que nada ha sucedido.
Está sola en un cuarto sin lámpara
y pende la bombilla con halo de manzana original.
Se ha frotado los labios que se vuelven
color de espejo roto.
Con un poco de crema y de nostalgia
se despinta los párpados, la voz
que se le espesa color del otro día.
Doblada como un cisne en el exilio
se despinta los senos, las pestañas,
las cejas que le inventan un arco de ilusión.
Está sola en un cuarto rodeada
por motas de algodón multicolores.
Triste como un cuadro de Renoir.
Cuando hala el cordón de la bombilla,
el mundo se despinta por completo.
José Luis Vega
(Santurce, Puerto Rico, 1948 )
Mientras llamas por teléfono
Y otros te contemplan.
Mientras tocas con la mano derecha
El Concierto en Sol para la mano izquierda.
Mientras observas el film
Con indiferencia no estudiada.
Mientras paseas la playa
Con las joyas de este Invierno.
Mientras la mitad de tu nombre
Basta para alejar el mal.
Mientras vives sin preguntarte,
Mientras oyes tus canciones,
Yo escribo, extrañado.
Luis Hernández
(Lima, 1941 - Buenos Aires, 1977)
Leído en Antología de poetas suicidas [1770 - 1985]. Selección, coordinación y notas de José Luis Gallero. Árdora, 2005
